Title: “В ПРОВИНЦИЮ УШЛА РОССИЯ...” (Поэтический атлас Отечества)
No: 7(25)
Date: 15-07-99

     
     Белгородская область никогда не значилась на поэтической карте России как некая самодостаточная величина. Но мы начинаем нашу рубрику (которая не замыкается в нынешних границах России) с белгородских авторов в надежде на то, что со временем все края нашего великого Отечества обретут свой собственный, неповторимый голос, а эти голоса сплетутся в неразрывную нить русского стиха XXI века от Рождества Христова.
     

Николай ГРИЩЕНКО


*           *           *


Я верю, что солнце Победы
Опять запылает в ночи!
Из праха поднимутся деды,
И камни возьмут, и мечи,
И строить научат нас храмы,
Которые рушили мы —
Восстанет Россия из ямы
От Мурманска до Колымы.


*           *           *


Москва без боя отдана,
В провинцию ушла Россия
И снова собирает силы
На бой с тобою, сатана.




Михаил ДЬЯЧЕНКО


*           *           *


Знали праздники, делали будни,
Ни перед кем не таили вины...
Жили в доме обычные люди
И — один, не пришедший с войны.



*           *           *


За все граниты горькие страны
Я не отдам живую плоть ракиты —
Под нею до сих пор лежит убитый,
И мне черты лица его видны.

Спокойные славянские черты...
И — узелок земли родимой в длани,
Откуда по весне растут цветы,
Которых нет на поле бывшей брани.




Михаил КУЛИЖНИКОВ


РОЖДЕСТВЕНСКАЯ ЯРМАРКА
(отрывок)


...Снежок под ногами
хрусть! хрусть!
На прилавке — жирный гусь.
Гуся берут “их пре-вос-хо-ди-тель-ство” —
сделать себе, как ТАМ Рождество...

...Старушка у лотка,
на латке латка,
шамкает беззубым ртом:
“С Рождеством тебя, дочка,
с Рождеством!
Почем селедочка?..
То ничего, что с душком.
Я ее — с хлебушком,
да с лучком...
Ох-хо-хо,жись постылая.
Заждалася могила меня...
А тебя с Рождеством, милая,
с Рождеством!..”




Владимир МОЛЧАНОВ


*           *           *


Три ветви власти — три напасти,
За всё, что есть,
Я вас виню.
Три ветви власти — три несчастья,
Чтоб вам засохнуть
На корню...



*           *           *


Кто виновен, если
Не хватает слов?
Вот и снова Пресню
Обагрила кровь.

Видно, не напрасно,
Погибая тут,
Звали ее Красной
И опять зовут.

Средь берез поникших,
Что как белый дым,
Помяну погибших,
Поклонюсь живым.