Author: Марина Струкова
Title: “ГДЕ НАША ЗЕМЛЯ?..”
No: 21(51)
Date: 25-12-2000

     
     КОЛЫБЕЛЬНАЯ
     
     Посреди степи, да в кольце реки
     на семи холмах чащи высоки,
     а во тьме — луны золотистый срез.
     Спи, душа моя, темный лес.
     
     Лесоруб забрел порубить дубы —
     не нашел обратно пути-судьбы,
     и охотник был, и стрелу метал,
     но вернулся к нему металл.
     
     Все следы ведут в глубину твою,
     а следов обратно — не узнаю.
     Вот в болоте крест, вот во мху обрез...
     Спи душа моя, темный лес.
     
     Я цветы твои, как детей крещу,
     я облаву царскую не впущу,
     сторожит тебя беспощадно, верь, —
     волк матерый, свобода — зверь.
     
     На лесной заре — сосны в янтаре,
     золотой туман на траве-ковре,
     Соловей-разбойник разбудит нас,
     коли будет опасный час.
     
     ЖЕЛЕЗНЫЙ АЛЬБОМ
     
     А я воспеваю забывших о долге,
     их мужество в битвах царит.
     Оставьте автограф в железном альбоме,
     вот рукопись, что не сгорит.
     
     Скрепленный тяжелой сверкающей цепью,
     он, словно гербарий, хранит
     крыло самолета, что взорван над степью
     и компаса верный магнит...
     
     Колючую проволоку и кокарды,
     забытые между страниц.
     В железном альбоме —
     железные карты,
     где россыпи мин вдоль границ.
     
     Тугими листами он вспарывал дали,
     все звезды осыпались вниз.
     Солдатским ножом из зазубренной стали
     Я вырезала ваш девиз.
     Мой воин, героев не вижу я кроме,
     и пуля сильней, чем совет.
     Оставьте автограф в железном альбоме:
     "За Расу! За Русь! За рассвет!"
     
     ***
     
     Наша Среда обитания
     словно Чернобыль чиста.
     То по "подпольям" метание,
     то у посольств суета,
     
     там, где милиция нервная
     ставит щиты на пути,
     камень — оружие верное,
     проще него не найти.
     
     Наша Среда обитания,
     там, где листовок ряды,
     после в Бутырках свидания
     и над друзьями суды.
     
     были же где-то диктаторы,
     ну а пока, на беду
     только вожди-провокаторы
     водят нас на поводу.
     
     Наша Среда обитания,
     наши святые места —
     вдаль по проспекту Восстания
     На перекресток Креста.
     
     Там все свои повстречаются,
     пропуск — патрон из "ствола",
     В небе дорога кончается,
     Русь для победы мала?
     
     ***
     
     Московская ночка — "горячая точка"
     и свет — для бунтующей тьмы оболочка,
     где низкие истины смешаны с пылью...
     мы — беженцы:
     В путь! — от бесправья к бессилью.
     Мы — парламентеры:
     В огонь! — к перемирью.
     Сегодня пугайте Москвой, не Сибирью.
     Здесь центр паутины иль логово спрута...
     Прямые дороги ломаются круто,
     в бетонные дебри ведут без возврата.
     Мы — жертвы,
     но тюрьмы для нашего брата.
     Здесь только убийца не дичь-одиночка...
     Московская ночка — "горячая точка".
     О, город, врастающий в мрачную бездну
     корнями злодейств —
     только треть их известна.
     О, город, крестами пронзающий небо,
     да здесь и Спаситель не выпросит хлеба.
     Московская ночка — "горячая точка"...
     Слезой заливается каждая строчка.
     
     ***
     
     Русскому националисту
     
     Застыла Россия в разрухе и голоде,
     в плену черноты.
     За белую власть в белокаменном городе
     сражаешься ты.
     
     Москва закопченая, страхом ученая,
     покорна врагу.
     На выбор без выбора им обреченная
     в соленом снегу.
     
     Здесь русская ночь по-восточному хмурится.
     Где наша земля?
     Глаза золотые прищурили улицы
     в округе Кремля.
     
     Тускнеют во тьме куполов полукружия
     и вера на дне.
     А ты в черной форме, порой без оружия,
     на вечной войне.
     
     Спасают Россию от лжи и бесчестия,
     как раньше отцы,
     какие уж там белокурые бестии...
     Мальчишки — бойцы.
     
     Ведь смысл этой жизни не в славе и золоте.
     Пусть вспыхнут огни
     За белую власть в белокаменном городе!
     За белые дни...