Author: Андрей ШАЦКОВ
Title: КРЕСТ ОТЦОВ
No: 9(97)
Date: 20-09-2004

     
     
     ***
      н.ш.
     
     Те женщины приходят по ночам
     Из прошлой жизни, из минувшей дали...
     Их покрывают звездные вуали,
     Струятся плащаницы по плечам.
     
     Они из той загадочной страны,
     Которую покинул ты однажды,
     Не утолив с тех пор тоски и жажды...
     На волчье притяжение луны —
     
     Спеша,
      не пощадив кровавых ног,
     Приняв межу за торную дорогу,
     И ощущая в сердце понемногу
     Стальной зари расплавленный клинок.
     
     Но речка заповедная текла,
     И роща заповедная алела,
     И женщина заветная летела,
     Чтоб бабочкой стучать
      в проём стекла!
     
     Чтоб поднимая бесприютный взор,
     Услышав звон призывного набата,
     Ты протянул к ней руки виновато,
     Зрачки в зрачки уставивши в упор!
     
     По щиколотку в травах, босиком,
     Та женщина звала тебя обратно
     В былую юность, где любилось жадно
     И пахли губы теплым молоком...
     
     Пусть женщины приходят на порог
     Из прошлого, на позднее свиданье.
     Чтоб было не напрасным ожиданье
     Святой любви.
      И да хранит их Бог!
     
     
     МАРТ
     
     Брызжет даль белизною и паром.
     Свежий воздух пьянит, как первач.
     По поляне блестящим гусаром
     Проскакал одуревший косач.
     
     Громким писком шальные синицы
     Нас приветствуют в чащах сосны.
     Мы на лыжах стоим — у границы.
     У границы зимы и весны!
     
     И в капельном, разбуженном шуме,
     В синеве высоко-высоко
     Облаков боевые ушкуи
     Мчат под звонкие гусли Садко...
     
     Незабвенные детские были.
      Заповедного счастья миры...
     Что ж вы голову так забелили
     Сорок зазимков с этой поры?
     
     Где вы, тонкие пальчики-спички,
     Растопившие лед без следа?..
     Но несутся, звеня, электрички
     В те родные места и года:
     
     Где жилось с ощущеньем азарта,
     Где дышалось легко на бегу
     В первых днях долгожданного марта,
     По последней лыжне на снегу!
     
     
     ОСЕННИЙ МОРОК
     
     Евгению Юшину
     
     Крыто небо облаков овчинами,
     В бездорожье увязает взгляд...
     Над холмами, рощами, лощинами
     Лебеди усталые летят.
     
     Пёстрых листьев шутовской заплатою,
     По лешачьей просеке бредя,
     Вдосталь налюбуешься, крылатая,
     Вынет осень душу у тебя!
     
     И помчит немереными верстами,
     Под мерцаньем отгоревших звезд,
     Над заросших пажитей коростами,
     Над землёй, безмолвной, как погост.
     
     Где рубили конники Батыевы
     Для костров на щепоть образа.
     Где в пустынных храмах веки Виевы
     Прятали змеиные глаза.
     Но пока притихшая околица
     Слушает врага разбойный скок,
     За дубравой скрыта княжья конница.
     И со стягов грозно смотрит Бог.
     
     И звучат от праздника Успения
     Через Рождество — на Покрова,
     В каждом вещем сердце — песнопения,
     К мужеству зовущие слова!
     
     Да не занесёт степной порошею
     Крест отцов, не сорванный с груди!..
     Осень, осень, сбереги хорошее,
     А плохим — души не береди!
     
     И покуда стаи в небо млечное,
     Запоздав, уходят до зари,
     Подари им бабье лето вечное.
     На путях спаси и сохрани!
     
     
     РАЗДУМЬЕ
     
     Метёт листва последнею порошей.
     Всё непроглядней темень по утру.
     Жизнь ёжится шагреневою кожей
     На северном простуженном ветру.
     
     В минувшем — земляничная поляна,
     Где каждый куст — заворожённый клад.
     И чудится: Царевна-Несмеяна
     Отводит молча ходики назад.
     
     О прошлого исчерпанная тема,
     Звенящая пустою сулеёй.
     С Петра и Павла — времени проблема,
     Украденного ими и Ильёй.
     
     Мне эти два часа — не Бога ради
     Вернёт судьба, когда настанет срок
     Шиповником в родительской ограде
     Укореняться в горестный песок.
     
     Чтоб вспомнилась весёлая планета,
     Где я — другой, в другое время жил.
     Моя страна — восьмое чудо света,
     Где от межи полцарства до межи.
     
     Где от напева древнего — истома
     Солёной влагой мучает глаза.
     И где второго августа — весомо
     Грохочет неуёмная гроза.
     
     Где всё простое — не бывало сложным.
     А сложное не мучило во снах.
     Где было всё...
      Но всё осталось в прошлом,
     Запёкшемся коростой на губах,
     
     Пригнувшим вниз губительною ношей
     Стихов, не досягнувших до мечты...
     Жизнь ёжится шагреневою кожей,
     И вянут за оградами цветы!
     
     
     НА ЭТОЙ ЗЕМЛЕ
     
     На Сретенье — лужи, на Пасху — пурга.
     То степи, то чащи лесные.
     Что скажешь?
      "Россия — и вся недолга!".
     Что сделаешь? Это — Россия.
     
     Здесь нет колыбелей... Качают пращи
     Камения судеб бедовых.
     И здесь не дают на разжив палачи
     Отступникам — тридцать целковых.
     
     На этой земле, где, рожая, не ждут,
     Что к смерти состарится тело,
     Доносчику первый достанется кнут
     За "Слово" его и за "Дело".
     
     Но если сладка подъяремная месть,
     И нету для ката Мессии,
     На этой земле Благовещенье есть,
     Чтоб верила в завтра Россия!
     
     Чтоб знала:
      в черёд зацветет краснотал
     Церковный,
      от солнечной ласки...
     Но будут погосты по свежим крестам
     Считать не доживших до Пасхи.
     
     И в свиток свернувшись, чернеть небеса.
     Кричать заплутавшая стая...
     Что скажешь? "Россия — кругом чудеса!"
     Что сделаешь? Участь такая!