Посв. Сороке
На берегах Рубцова и Петрарки,
У костерка Дали и Гумилёва
Мы пили «Крымский» в Коктебельском парке,
Имея, впрочем, результат нулёвый:
Мы не хмелели, в двадцать не хмелеют,
А только ждут, чего же будет дальше?
И если утром чем-то и болеют,
То только жутким ощущеньем фальши.
Нас приютили мужики со стройки
В обители Волошина, поэта.
Фитиль дымился в небе, Перестройки.
А думали - сигнальная ракета.
И вот рвануло, ты зарыт до века,
В бандитской драке не успевший «в ножик».
Другой не спился, но на вид калека,
А третий жив, и, кажется, не прожит.
В морозный день ещё гуляет в парке,
И вспоминает тот далёкий drinking...
Стоят в снегу задумчивые Парки,
И нити на ветру звенят, как льдинки.
31.01.2026 г.
