Дорогой Максим Леонардович. Ты — великий молитвенник. На твоих чётках — множество зёрен сердолика, агата, лазурита. И каждое зерно — это твоя молитва о сбережении великих вероучений, великих и малых религий, духовных откровений, добытых людьми в храмах, дворцах, на эшафотах.
Ты — неутомимый странник. Твой посох ударяет о камни древних царств, бесподобных империй, сияющих культур и забытых мировоззрений. В своих странствиях ты поднимаешься к вершинам, откуда слышны небесные песнопения, и спускаешься в теснины, где слышны стенания преисподней.
Ты — бесстрашный воин. Тебя видели в задымлённом Бейруте, в стреляющей Газе, в объятой пожарами Сирии. Ты живёшь среди пуль, и многие из них метят прямо в тебя. Но Господь их отводит, и ты слышишь их свист у висков. Ты чудесный поэт. Твои стихи завораживают, они не меркнут рядом со стихами Серебряного русского века, в них тайно дышат "Ригведа" и "Авеста", Маяковский и Павел Васильев. Ты страстный искатель правды, той, из-за которой бывает изгнан праведник. Ты хочешь понять, как устроить мир людей, чтобы в нём не было мук, насилий, попирания слабых, осмеяния мудрых. В тебе — дух революций, ибо в каждой из них присутствует тот, на ком "белый венчик из роз". Тебе предстоит открытие, огромное, ради которого тебя родила мать. Над тобой раскроются небеса, и раздастся глас, и он объяснит тебе, зачем сотворён был этот мир, зачем в этом мире ты и каким путём пойдёшь, когда кончится земное странствие, и каким путём пойдут народы. Этим открытием, дорогой Максим, ты поделишься с нами, любящими тебя, верящими в твою божественную звезду, не устающими любоваться тобой.
С днём рождения, сын мой.
Проханов
